tag:blogger.com,1999:blog-12907714862706694722024-03-05T13:54:04.747-08:00Vestime despacioMalalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-2383802316748724742011-09-26T15:56:00.000-07:002011-09-26T15:56:10.534-07:00este blog ya no tiene sentido<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY_lpRv5lre6_dqAmse99dtoS2o99kEzwKjGLtu9HAVPv-UtaIvvmTku023PxSIzdD1nQYv1EET6OkA9NbyQFc7p34r7ibGSxoqIbBHVukil8d08UzUuVnvnZEUuneHX2fxkv8VfRlx0o/s1600/El+bote.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY_lpRv5lre6_dqAmse99dtoS2o99kEzwKjGLtu9HAVPv-UtaIvvmTku023PxSIzdD1nQYv1EET6OkA9NbyQFc7p34r7ibGSxoqIbBHVukil8d08UzUuVnvnZEUuneHX2fxkv8VfRlx0o/s320/El+bote.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
De todos modos, asistiré a la cita.</div>
Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-76310550442719867562010-11-28T09:25:00.000-08:002010-11-28T09:25:43.927-08:00Nadie duerme<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7uA0Muno8seyzfQUyDgwNpaZHm1ACmdw9VRoREKhuUXOgZT-85ZbFog0WoMJHFdJlfArEHrPTPoKqJymRZ3EBw2ZMpIGODSGEOi80dFdQvzg8fow4pfVtBZ0FU5SwW129d4rSH5VrSv4/s1600/turandot-costume.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7uA0Muno8seyzfQUyDgwNpaZHm1ACmdw9VRoREKhuUXOgZT-85ZbFog0WoMJHFdJlfArEHrPTPoKqJymRZ3EBw2ZMpIGODSGEOi80dFdQvzg8fow4pfVtBZ0FU5SwW129d4rSH5VrSv4/s320/turandot-costume.jpg" width="262" /></a></div><br />
<span style="font-size: x-small;"> </span><br />
<span style="font-size: x-small;">Perdón por esta insolencia.Traduje la letra.</span><br />
<br />
Que nadie duerma!<br />
tampoco tu, princesa.<br />
En tu frío cuarto<br />
miras las estrellas<br />
que tiemblan de amor y de esperanza.<br />
<br />
El secreto está escondido dentro de mi <br />
nadie sabrá mi nombre!<br />
Solo sobre tu boca lo diré<br />
cuando las luces brillen.<br />
<br />
Y mi beso romperá el silencio<br />
que te hace mía.<br />
<br />
Que se disipe la noche <br />
se desvanezcan las estrellas! <br />
Al alba venceré!<br />
<br />
<span style="font-family: arial,tahoma,verdana; font-size: 14px; line-height: 20px;">Nessun dorma! nessun dorma!<br />
tu pure, o principessa,<br />
nella tua fredda stanza<br />
guardi le stelle<br />
che tremano d'amore<br />
e di speranza.<br />
Ma il mio mistero é chiuso in me,<br />
il nome mio nessun saprà!<br />
no, no, sulla tua bocca lo dirò<br />
quando la luce splenderà!<br />
Ed il mio bacio scioglierà il silenzio<br />
che ti fa mia!<br />
Dilegua, o notte!<br />
tramontate, stelle!<br />
tramontate, stelle!<br />
all'alba vincerò!<br />
vincerò, vincerò!<br />
vincerò!</span><br />
<br />
<br />
http://listen.grooveshark.com/#/s/Nessun+Dorma/2VLuvsMalalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-997049049503675342010-11-20T16:42:00.000-08:002010-11-28T11:32:22.004-08:00El 2028<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCr0LWuDdi9_UUFilm9LyGM960cQCZ2WDV-GuZV4c4gki8mww1KXTgjIHSE3wf7RnmXZm5b0soF4eOSKF0Iu3ncZd10_eb_aXJbMvpT2Z09KWIgLkdAvg0VcE7mzlK16Pf89sq2bo2Lq4/s1600/corta2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCr0LWuDdi9_UUFilm9LyGM960cQCZ2WDV-GuZV4c4gki8mww1KXTgjIHSE3wf7RnmXZm5b0soF4eOSKF0Iu3ncZd10_eb_aXJbMvpT2Z09KWIgLkdAvg0VcE7mzlK16Pf89sq2bo2Lq4/s320/corta2.jpg" width="320" /></a></div><br />
Soñé que me decías palabras hermosas, como antes. Pero riéndote de mi y de mi sueño. Me decías que eras solo un sueño. (¿Te molestará que te escriba? ¿Me leerás? Siento que a pesar del tiempo y de todo lo que pasó,si te encuentro, te reconocería. Es decir, reconocería a ....) En el sueño me hablabas de siete cuerpos, o siete espíritus que habitan un solo cuerpo. Y me decías que yo no había estado bien en enviarte una carta tan tonta como la anterior. Viajábamos en una nissan que te habías comprado al final. Un jeep rojo. Estábamos cerca del mar.Vos estabas tan maduro, tan bello. Tenías tu gamulán, ese de aviador que te olvidaste en un hotel.<br />
Nunca dejo de pensar que vas a volver a buscarme. Imaginar esa tarde, esa esquina. Vos, aun joven, ascendiendo del pasado como un mago, haciéndote real en frente mío.Y entrar en el bar, ya sabés, y hablar mucho, contarnos de nuestras vidas, nuestros gustos, nuestros hijos.Y aclarar un poco la historia, hacernos muchas preguntas, revelarnos, perdonarnos, comprendernos.<br />
Después de quemarnos un poco con alguna bebida necesaria,en silencio, que me devuelvas mi Copa, su perfume inolvidable. <br />
Y Siempre sueño que terminamos nuestra vida juntos, que son mis brazos los que te cuidan hasta el momento de salir definitivamente de este cuerpo.<br />
Siempre seré lo que quiero ser: un puente hacia tu liberación.<br />
Te espero. Ya no puedo decirte mi amor, pero si te espero, amado siempre ....<br />
<br />
Mientras, http://listen.grooveshark.com/#/s/Gentle+Rain/1OHryGMalalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-67338355980694519162010-11-20T14:53:00.000-08:002010-11-20T14:53:56.709-08:00Poemas dichos en la Blue Bird.<big></big><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinGUOiSCi8wIb2nxN_73tNIM9sILT_jGhuCExflCQN8MKt0pl9lCrnRSpCB2AD-SI7G4QcEKkvbJc0kJLTw6ozf-Me6kSy1aF_T3VizBJZVBnFRmn7sP4qxfnOLct5FlmhPSptGO41JYU/s1600/Simone1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinGUOiSCi8wIb2nxN_73tNIM9sILT_jGhuCExflCQN8MKt0pl9lCrnRSpCB2AD-SI7G4QcEKkvbJc0kJLTw6ozf-Me6kSy1aF_T3VizBJZVBnFRmn7sP4qxfnOLct5FlmhPSptGO41JYU/s320/Simone1.jpg" width="320" /></a></div><br />
<big>A despecho de tu desamor<br />
tu hermosura<br />
prodiga su milagro por el tiempo.<br />
Está en ti la ventura<br />
como la primavera en la hoja nueva.<br />
Ya casi no soy nadie, soy tan solo ese anhelo<br />
que se pierde en la tarde.<br />
En ti está la delicia<br />
como está la crueldad en las espadas.<br />
Agravando la reja esta noche<br />
en la sala severa<br />
se buscan como ciegos nuestras dos soledades.<br />
Sobrevive a la tarde<br />
la blancura gloriosa de tu carne.<br />
En nuestro amor hay una pena<br />
que se parece al alma.</big><br />
<br />
<br />
<br />
<big>Algunos años me convirtieron en una mujer.</big><br />
<big>Tendrías que vencer el miedo a la soledad.</big><br />
<big>Yo lo hice.</big><br />
<big>Te espera siempre,</big><br />
<big>Eloisa.</big>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-8864844205036511342010-10-02T06:14:00.000-07:002010-10-02T06:14:34.094-07:00Blind<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wvY8qfHNkfdDvty03TM0-Iqfuli5UK58GYKNYIHfB5fEbRMJF_79F3_e-x_FQbvnNYqtH3wmvHquQmzpWEyLzebjx2PFBAqsGI-HIHMpWwvB1tJiFUCcxEaPXci_tWmHQKEvL0LUeL4/s1600/ceci-n-est-pas-une-pipe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wvY8qfHNkfdDvty03TM0-Iqfuli5UK58GYKNYIHfB5fEbRMJF_79F3_e-x_FQbvnNYqtH3wmvHquQmzpWEyLzebjx2PFBAqsGI-HIHMpWwvB1tJiFUCcxEaPXci_tWmHQKEvL0LUeL4/s320/ceci-n-est-pas-une-pipe.jpg" width="320" /></a></div><br />
Debo Fingir que hay otros.<br />
Es mentira.Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-27058190682924272522010-02-01T18:20:00.000-08:002010-02-01T18:27:33.308-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYr2WMr75EmP_0gG-EPMT0L3JB0VOFIkBgoqmv12YVkQ9AxtiyWFisImW91YCxsxoFi-OaBmraK9ZjIOKepCHrYRslEoxr7NWqqezNIpUreUf5eLD1VuK-BdO9240dIr5eG3meoPkgcaw/s1600-h/mala.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 298px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433466603029219474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYr2WMr75EmP_0gG-EPMT0L3JB0VOFIkBgoqmv12YVkQ9AxtiyWFisImW91YCxsxoFi-OaBmraK9ZjIOKepCHrYRslEoxr7NWqqezNIpUreUf5eLD1VuK-BdO9240dIr5eG3meoPkgcaw/s400/mala.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Verdana', 'sans-serif'; FONT-SIZE: 10pt; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-ansi-language: ES-AR; mso-fareast-language: EN-US; mso-bidi-language: AR-SA">Ti ho ascoltato leggendo<br />labbra mute sul canto del vento<br /><br />ho viaggiato nel tempo inverso<br />rapito nel volo dei tuoi occhi<br /><br />ti ho scoperta tra i petali di un sogno<br />respirando ogni goccia del tuo profumo<br /><br />tra le stelle ti ho inseguita sulle penombre<br />del ricamo del tuo richiamo<br /><br />e sui battiti del cuore ti ho incontrato<br />danzando sulle vibrazioni dell'amore<br /><br />ti leggo ogni giorno tra le righe finite<br />sfogliate tra le braccia di un'altra notte<br /><br />solo con il silenzio rotto vuoi parlare di te<br />mentre compongo un mosaico di dettagli<br /><br />dillo con parole tue, se lo vuoi<br />ma se puoi lasciami acceso quello sguardo<br /><br />resterò sveglio tra le braccia del buio<br />disegnando i contorni sul bacio tuo muto.</span></div>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-36162869826031427472009-10-29T06:38:00.000-07:002009-10-29T07:04:28.568-07:00El amado, siempre.<div style="text-align: center;"><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN-_bNf24l8OtgyjYE8o8f_iLJIxpDJCuFZoIP0Q0PslWQ_hFvtVBUjE6IOEiAGyeBPTGg9IqiS7JvumGWdClduElM7MgApblxckDTOt1KkfmQ-zpx0TUthdrC8zGOXMNlB1REz2iSTMk/s1600-h/mala.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 329px; height: 264px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN-_bNf24l8OtgyjYE8o8f_iLJIxpDJCuFZoIP0Q0PslWQ_hFvtVBUjE6IOEiAGyeBPTGg9IqiS7JvumGWdClduElM7MgApblxckDTOt1KkfmQ-zpx0TUthdrC8zGOXMNlB1REz2iSTMk/s400/mala.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398022322734920146" border="0" /></a><br /><br /></div><br />Transitaba por un corredor y al cruzar una puerta volvía a transitar el mismo corredor con algunos breves detalles que lo hacían distinto. Pensaba que el corredor anterior lo había soñado y que éste sí era real. Volvía a trasponer una puerta y entraba a otro corredor con nuevos detalles que lo distinguían del anterior y entonces pensaba que aquél también era soñado y éste era real. Así sucesivamente cruzaba nuevas puertas que lo llevaban a corredores, cada uno de los cuales era para él, en el momento de transitarlo, el único existente. Ascendió brevemente a la vigilia y pensó: "También ésta puede ser una forma de rezar el rosario".<br /><br /><br />Álvaro Mutis, La mansión de Araucaíma, 1973<br /><br />¿Cómo pude amarte tanto y despertar sin vos?<br />No es cierto!<br />¿Dónde estás?Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-85779724638354589152009-09-02T07:47:00.000-07:002010-11-20T15:16:01.046-08:00¿Por qué no me lo dijiste?<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7guAfhKhHJR0pLxkqJY0AmOdxT2ygFNQ8C8IR29nrliu8JIB1ff6PsY7kAeZ_kyYe6QlQdol_U4I7cuEB1oBN4zbPDcbsG1K0ApO1nhVxFrvZLjH6RGvAve3jrY9Nxg6DUhkmgKUQZyk/s1600-h/david_carradine7.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398037382864162658" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7guAfhKhHJR0pLxkqJY0AmOdxT2ygFNQ8C8IR29nrliu8JIB1ff6PsY7kAeZ_kyYe6QlQdol_U4I7cuEB1oBN4zbPDcbsG1K0ApO1nhVxFrvZLjH6RGvAve3jrY9Nxg6DUhkmgKUQZyk/s400/david_carradine7.jpg" style="cursor: pointer; height: 400px; width: 259px;" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
Las malas decisiones pueden terminar con tu vida. Así, sin más.</div><br />
<div style="text-align: center;">http://www.youtube.com/watch?v=EZ7gj1kGrpM</div>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-38231127988650941992009-08-25T16:21:00.001-07:002009-08-25T16:30:14.980-07:00Morirás, se secará tu voz y serás infinito<div style="text-align: center;"><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibD9FEF8aQ7EW-tMaEdOiK_RAd4Av9ymGCESSpTxgl0jms-iOVVylIhyVMBsos-k4wz8uiwhdLNpH6XyZqqvpY4xCsGBsvEhK52lRqUnk0xCXvYqI3xd5UXqBDt2XSxJ1qy4XhhgMVaVw/s1600-h/gato1.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 262px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibD9FEF8aQ7EW-tMaEdOiK_RAd4Av9ymGCESSpTxgl0jms-iOVVylIhyVMBsos-k4wz8uiwhdLNpH6XyZqqvpY4xCsGBsvEhK52lRqUnk0xCXvYqI3xd5UXqBDt2XSxJ1qy4XhhgMVaVw/s320/gato1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374047762790803442" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /><br /></div><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" width="600"><tbody><tr><td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Altazor morirás Se secará tu voz y serás<br /> ( invisible</span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">20</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">La Tierra seguirá girando sobre su órbita precisa<br />Temerosa de un traspié como el equilibrista sobre<br /> ( el alambre que ata las miradas del pavor.<br />En vano buscas ojo enloquecido<br />No hay puerta de salida y el viento desplaza los<br /> ( planetas </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">25</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Piensas que no importa caer eternamente si se<br /> ( logra escapar<br />¿No ves que vas cayendo ya?<br />Limpia tu cabeza de prejuicio y moral<br />Y si queriendo alzarte nada has alcanzado<br />Déjate caer sin parar tu caída sin miedo al fondo<br /> ( de la sombra<br />Sin miedo al enigma de ti mismo </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">30</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Acaso encuentres una luz sin noche<br />Perdida en las grietas de los precipicios</span></p> <p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Cae<br /> Cae eternamente<br />Cae al fondo del infinito </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">35</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Cae al fondo del tiempo<br />Cae al fondo de ti mismo<br />Cae lo más bajo que se pueda caer<br />Cae sin vértigo<br />A través de todos los espacios y todas las edades </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">40</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">A través de todas las almas de todos los anhelos y<br /> ( todos los naufragios<br />Cae y quema al pasar los astros y los mares<br />Quema los ojos que te miran y los corazones que<br /> ( te aguardan<br />Quema el viento con tu voz<br />El viento que se enreda en tu voz </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">45</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Y la noche que tiene frío en su gruta de huesos</span></p> <p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Cae en infancia<br />Cae en vejez<br />Cae en lágrimas<br />Cae en risas </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">50</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Cae en música sobre el universo<br />Cae de tu cabeza a tus pies<br />Cae de tus pies a tu cabeza<br />Cae del mar a la fuente<br />Cae al último abismo de silencio </span></p></td> <td valign="bottom"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">55</span></td> </tr> <tr> <td valign="top"><p align="justify"><span style="font-family:Bookman Old Style,Arial,Helvetica;">Como el barco que se hunde apagando sus luces</span></p></td></tr></tbody></table>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-11932676176103468812009-08-07T10:39:00.000-07:002009-08-07T10:44:24.540-07:00Yo soy Ulrica<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQZy4w7mwQ3yC2EUIFcQ__4jzMj2QHSdJHbWppXNF9E03-9xuFoZgGAgBbuKmfEGUndx7QZERJ88V-nX8gYGVfE4fBc160RhA4i0E17Pa9NQQtfJOo5ql4QNarZovB8m0euLK2xPxNqWg/s1600-h/LeonoraCarringtonLaberinto1991Oleos.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 265px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQZy4w7mwQ3yC2EUIFcQ__4jzMj2QHSdJHbWppXNF9E03-9xuFoZgGAgBbuKmfEGUndx7QZERJ88V-nX8gYGVfE4fBc160RhA4i0E17Pa9NQQtfJOo5ql4QNarZovB8m0euLK2xPxNqWg/s320/LeonoraCarringtonLaberinto1991Oleos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5367279057822201474" border="0" /></a><br /></div><br />Hagas lo que hagas, mires lo que mires, desees, vuelvas, rías, te estremezcas, te confundas, llores, afirmes, silencies: yo soy Ulrica.<br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;font-size:130%;"><b><u>Ulrica</u></b></span><span style="font-family:Times New Roman;font-size:130%;"><u><br /></u></span><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">Hann tekr sverthit Gram ok leggr i methal theira bert.<br />Völsunga Saga, 27<br /><br /><br />Mi relato será fiel a la realidad o, en todo caso, a mi recuerdo personal de la realidad, o cual es lo mismo. Los hechos ocurrieron hace muy poco, pero sé que el hábito literario es asimismo el hábito de intercalar rasgos circunstanciales y de acentuar los énfasis. Quiero narrar mi encuentro con Ulrica (no supe su apellido y tal vez no lo sabré nunca) en la ciudad de York. La crónica abarcará una noche y una mañana.<br />Nada me costaría referir que la vi por primera vez junto a las Cinco Hermanas de York, esos vitrales puros de toda imagen que respetaron los iconoclastas de Cromwell, pero el hecho es que nos conocimos en la salita del Northern Inn, que está del otro lado de las murallas. Eramos pocos y ella estaba de espaldas. Alguien le ofreció una copa y rehusó.<br /><br />-Soy feminista -dijo-. No quiero remedar a los hombres. Me desagradan su tabaco y su alcohol.<br /><br />La frase quería ser ingeiosa y adiviné que no era la primera vez que la pronunciaba. Supe después que no era característica de ella, pero lo que decimos no siempre se parece a nosotros.<br /><br />Refirió que había llegado tarde al museo, pero que la dejaron entrar cuando supieron que era noruega.<br /><br />Uno de los presentes comentó:<br />-No es la primera vez que los noruegos entran en York.<br />-Así es -dijo ella-. Inglaterra fue nuestra y la perdimos, si alguien puede tener algo o algo puede perderse.<br /><br />Fue entonces cuando la miré. Una línea de William Blake habla de muchachas de suave plata o furioso oro, pero en Ulrica estaban el oro y la suavidad. Era ligera y alta, de rasgos afilados y de ojos grises. Menos que su rostro me impresióno su aire de tranquilo misterio. Sonreía fácilmente y la sonrisa parecía alejarla. Vestía de negro, lo cual es raro en tierras del Norte, que tratan de alegrar con colores lo apagado del ámbito. Hablaba un inglés nítido y preciso y acentuaba levemente las erres. No soy observador; esas cosas las descrubrí poco a poco.<br /><br />Nos presentaron. Le dije que era profesor en la Universidad de los Andes en Bogotá. Aclaré que era colombiano.<br /><br />Me preguntó de un modo pensativo:<br />-¿Qué es ser colombiano?<br />-No sé -le respondí-. Es un acto de fe.<br />-Como ser noruega -asintió.<br /><br />Nada más puedo recordar de lo que se dijo esa noche. Al día siguiente bajé temprano al comedor. Por los cristales vi que había nevado; los páramos se perdían en la mañana. No había nadie más. Ulrica me invitó a su mesa. Me dijo que le gustaba salir a caminar sola.<br /><br />Recordé una broma de Schopenhauer y contesté:<br />-A mí también. Podemos sair los dos.<br /><br />Nos alejamos de la casa, sobre la nieve joven.<br /><br />No había un alma en los campos. Le propusé que fuéramos a Thorgate, que queda río abajo, a unas millas. Sé que ya estaba enamorado de Ulrica; no hubiera deseado a mi lado ninguna otra persona.<br /><br />Oí de pronto el lejano aullido de un lobo. No he oído nunca aullar a un lobo, pero sé que era un lobo. Ulrica no se inmutó.<br /><br />Al rato dijo como si pensara en voz alta:<br />-Las pocas y pobres espadas que vi ayer en York Minster me han conmovido más que las grandes naves del museo de Oslo.<br /><br />Nuestros caminos se cruzaban. Ulrica, esa tarde, proseguiría el viaje hacia Londres; yo, hacia Edimburgo.<br />-En Oxford Street -me dijo- repetiré los pasos de Quincey, que buscaba a su Anna perdida entre las muchedumbres de Londres.<br /><br />-De Quincey -respondí- dejó de buscarla.<br /><br />Yo, a lo largo del tiempo, sigo buscándola.<br /><br />-Tal vez -dijo en voz baja- la has encontrado.<br /><br />Comprendí que una cosa inesperada no me estaba prohibida y le besé la boca y los ojos.<br /><br />Me apartó con suave firmeza y luego declaró:<br />-Seré tuya en la posada de Thorgate. Te pido mientras tanto, que no me toques. Es mejor que así sea.<br /><br />Para un hombre célibe entrado en años, el ofrecido amor es un don que ya no se espera. El milagro tiene derecho a imponer condiciones. Pensé en mis mocedades de Popayán y en una muchacha de Tezas, clara y esbelta como Ulrica que me había negado su amor.<br /><br />No incurrí en el error de preguntarle si me quería. Comprendí que no era el primero y que no sería el último. Esa aventura, acaso la postrera para mí, sería una de tantas para esa resplandeciente y resuelta discípula de Ibsen.<br /><br />Tomados de la mano seguimos.<br /><br />-Todo esto es como un sueño -dije- y yo nunca sueño.<br /><br />-Como aquel rey -replicó Ulrica- que no soñó hasta que un hechicero lo hizo dormir en una pocilga.<br /><br />Agregó después.<br /><br />-Oye bien. Un pájaro está por cantar.<br /><br />Al poco rato oímos el canto.<br /><br />-En estas tierras -dije-, piensan que quien está por morir prevé el futuro.<br /><br />Y yo estoy por morir -dijo ella.<br /><br />La miré atónito.<br /><br />-Cortemos por el bosque -la urgí-. Arribaremos más pronto a Thorgate.<br /><br />-El bosque es peligroso -replicó.<br /><br />Seguimos pos lor páramos.<br /><br />-Yo querría que este momento durara siempre -murmuré.<br /><br />-Siempre es una palabra que no está permitida a los hombres -afirmó Ulrica y, para aminorar el énfasis, me pidió que le repitiera mi nombre, que no había oído bien.<br /><br />-Javier Otálora- le dije.<br /><br />Quiso repetirlo y no pudo. Yo fracasé, parejamente, con el nombre de Ulrikke.<br /><br />-Te llamaré Sigurd- declaró con una sonrisa.<br /><br />Si soy Sigurd -le repliqué- tu serás Brynhild.<br /><br />Había demorado el paso.<br /><br />-¿Conoces la saga?- le pregunté.<br /><br />-Por supuesto -me dijo-. La trágica historia que los alemanes echaron a perder con sus tardíos Nibelungos.<br /><br />No quise discutir y le respondí:<br /><br />-Brynhild, caminas como si quisieras que entre los dos hubiera una espada en el lecho.<br /><br />Estábamos de golpe ante la posada. No me sorprendió que se llamara, como la otra, el Northern Inn.<br /><br />Desde lo alto de la escalinata, Ulrica me gritó:<br /><br />-¿Oíste el lobo? Ya no quedan lobos en Inglaterra. Apresúrate.<br /><br />Al subir al piso alto, noté que las paredes estaban empapeladas a la manera de William Morris, de un rojo muy profundo, con entrelazados frutos y pájaros. Ulrica entró primero. El aposento oscuro era bajo, con un techo a dos aguas. El esperado lecho se duplicaba en un vago cristal y la bruñida caoba me recordó el espejo de la Escritura. Ulrica ya se había desvestido. Me llamó por mi verdadero nombre, Javier. Sentí que la nieve arreciaba. Ya no quedaba muebles ni espejos. No había una espada entre los dos. Como la arena se iba al tiempo. Secular en la sombra fluyó el amor y poseí por primera y última vez la imagen de Ulrica. </span>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-63469784612170600262009-07-31T10:43:00.001-07:002009-07-31T10:44:25.336-07:00Amén<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWyiojqr4-JakMqBdC4pGzW3I-GcXIdFM1JDGPR2FJI7kRcp9dfgCpPbS0rU5LfzD1ftiRBsNPV-rSJEMVAohoxjk-Fn7_xH8LQsR0SLusqmmwIReUR5dvqLjEnLTRXE5g7_YE5SMswVs/s1600-h/200811042MiPrimera_album_g.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 236px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWyiojqr4-JakMqBdC4pGzW3I-GcXIdFM1JDGPR2FJI7kRcp9dfgCpPbS0rU5LfzD1ftiRBsNPV-rSJEMVAohoxjk-Fn7_xH8LQsR0SLusqmmwIReUR5dvqLjEnLTRXE5g7_YE5SMswVs/s320/200811042MiPrimera_album_g.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364681483032699858" border="0" /></a><br /><br />Que te acoja la muerte<br />con todos tus sueños intactos.<br />Al retorno de una furiosa adolescencia,<br />al comienzo de las vacaciones que nunca te dieron,<br />te distinguirá la muerte con su primer aviso.<br />Te abrirá los ojos a sus grandes aguas,<br />te iniciará en su constante brisa de otro mundo.<br />La muerte se confundirá con tus sueños<br />y en ellos reconocerá los signos<br />que antaño fuera dejando,<br />como un cazador que a su regreso<br />reconoce sus marcas en la brecha.<br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Álvaro Mutis, Los trabajos perdidos, 1965</span></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;"><br /><br /></span></span>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-82979482389186577152009-07-23T17:38:00.000-07:002009-07-23T17:47:13.527-07:00Ausencia<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheB7Dtoy9wOGieQ55iDXgPvpJiRkCPG4QwhAyeRI704D6I3XwjF79MmZnYITP4zkZ3Grun9uPdYZzYnOq0RHYwsrwGscVwoBO2rp8HeY8OTOSlBN75nkscQvvGK3jQUdCJcFM-bxu8g0Y/s1600-h/pm-33072-large.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 314px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheB7Dtoy9wOGieQ55iDXgPvpJiRkCPG4QwhAyeRI704D6I3XwjF79MmZnYITP4zkZ3Grun9uPdYZzYnOq0RHYwsrwGscVwoBO2rp8HeY8OTOSlBN75nkscQvvGK3jQUdCJcFM-bxu8g0Y/s320/pm-33072-large.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361821766910440450" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br />Habré de levantar la vasta vida<br />que aún ahora es tu espejo:<br />cada mañana habré de reconstruirla.<br />Desde que te alejaste,<br />cuántos lugares se han tornado vanos<br />y sin sentido, iguales<br />a luces en el día.<br />Tardes que fueron nicho de tu imagen,<br />músicas en que siempre me aguardabas,<br />palabras de aquel tiempo,<br />yo tendré que quebrarlas con mis manos.<br />¿En qué hondonada esconderé mi alma<br />para que no vea tu ausencia<br />que como un sol terrible, sin ocaso,<br />brilla definitiva y despiadada?<br />Tu ausencia me rodea<br />como la cuerda a la garganta,<br />el mar al que se hunde.<br /><br /><br /><div style="text-align: left;">Una y otra vez me caigo en este poema. Sobre todo cuando paso cerca de la fuente, las escaleras, y esos árboles en la oscuridad, todo impregnado por la humedad del final de la noche.<br /></div></div>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-69000423527850812422009-07-13T18:54:00.000-07:002009-07-13T19:13:00.036-07:00La luz de la oscuridad<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGeYPmm0VBMboQlcVOp2Cbq6S9DpFKHOVpu_E-iE9VMTVoZZRr4uqv9FqWE9Q9zwqp6Vh2XzOJBNOxCj_ifq6suwmK6h17DoDBBs_oQ2e_FNY5G5UKtYpr6U8jC-W0GfHgt3baLw2dlraJ/s1600-h/faro+05--400x300.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGeYPmm0VBMboQlcVOp2Cbq6S9DpFKHOVpu_E-iE9VMTVoZZRr4uqv9FqWE9Q9zwqp6Vh2XzOJBNOxCj_ifq6suwmK6h17DoDBBs_oQ2e_FNY5G5UKtYpr6U8jC-W0GfHgt3baLw2dlraJ/s400/faro+05--400x300.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358131420219879922" border="0" /></a><br /></div><a href="http://internet.www.elhilodeariadna.org/" target="_blank"><wbr></a><pre><br /></pre><div style="text-align: center;">Eres más hermosa que un faro en la neblina buscando a quien salvar.<br /></div>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-33019862243314989012009-07-09T05:15:00.000-07:002009-07-09T05:25:22.925-07:00Mi destino<div style="text-align: center;"><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBJWg-4n45K6pIEHNsrHE0cMSQpXq7YPmS01yrNzKLqxPgT6Rjp3gCUj6HsL5FgJqS4gFnxB7nOIlBHJIjzUhosf5ZwB3o-dWvX32kwTIss7d6XK26pIh2iEzu_Pf1AiHjmolHWEHgzxw/s1600-h/leonora_carrington_90.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 224px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBJWg-4n45K6pIEHNsrHE0cMSQpXq7YPmS01yrNzKLqxPgT6Rjp3gCUj6HsL5FgJqS4gFnxB7nOIlBHJIjzUhosf5ZwB3o-dWvX32kwTIss7d6XK26pIh2iEzu_Pf1AiHjmolHWEHgzxw/s320/leonora_carrington_90.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356435329670704562" border="0" /></a><br /></div><br />En este paisaje de voces antiguas a veces soy la emperatriz y otras solo un reflejo.<br /><br /><div class="cuerpoPoema"><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Oye ladrar los perros que indagan el linaje de las<br /> sombras,<br />óyelos desgarrar la tela del presagio.<br />Escucha. Alguien avanza<br />y las maderas crujen debajo de tus pies como si<br /> huyeras sin cesar y sin cesar llegaras.<br />Tú sellaste las puertas con tu nombre inscripto en<br /> las cenizas de ayer y de mañana.<br />Pero alguien ha llegado.<br />Y otros rostros te soplan el rostro en los espejos<br />donde ya no eres más que una bujía desgarrada,<br />una luna invadida debajo de las aguas por triunfos y<br /> combates,<br />por helechos.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Aquí está lo que es,lo que fue, lo que vendrá, lo que<br /> puede venir.<br />Siete respuestas tienes para siete preguntas.<br />Lo atestigua tu carta que es el signo del Mundo:<br />a tu derecha el Ángel,<br />a tu izquierda el Demonio.<br />¿Quién llama?, ¿pero quién llama desde tu<br /> nacimiento hasta tu muerte<br />con una llave rota, con un anillo que hace años fue<br /> enterrado?<br />¿Quiénes planean sobre sus propios pasos como<br /> una bandada de aves?<br />Las Estrellas alumbran el cielo del enigma.<br />Mas lo que quieres ver no puede ser mirado cara<br /> a cara<br />porque su luz es de otro reino.<br />Y aún no es su hora. Y habrá tiempo.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Vale más descifrar el nombre de quien entra.<br />Su carta es la del Loco, con su paciente red de cazar<br /> mariposas.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Es el huésped de siempre.<br />Es el alucinado Emperador del mundo que te habita.<br />No preguntes quién es. Tú lo conoces<br />porque tú lo has buscado bajo todas las piedras y<br />en todos los abismos<br />y habéis velado juntos el puro advenimiento del milagro:<br />un poema en que todo fuera ese todo y tú<br />-algo más que ese todo-.<br />Pero nada ha llegado.<br />Nada que fuera más que estos mismos estériles<br /> vocablos.<br />Y acaso sea tarde.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Veamos quién se sienta.<br />La que está envuelta en lienzos y grazna mientras<br /> hila deshilando su sábana<br />tiene por corazón la mariposa negra.<br />Pero tu vida es larga y su acorde se quebrará muy<br /> lejos.<br />Lo leo en las arenas de la Luna donde está escrito<br /> el viaje,<br />donde está dibujada la casa en que te hundes como<br /> una estría pálida<br />en la noche tejida con grandes telarañas por tu<br /> Muerte hilandera.<br />Mas cuídate del agua, del amor y del fuego.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Cuídate del amor que es quien se queda.<br />Para hoy, para mañana, para después de mañana.<br />Cuídate porque brilla con un brillo de lágrimas y<br /> espadas.<br />Su gloria es la del Sol, tanto como sus furias y su<br /> orgullo.<br />Pero jamás conocerás la paz,<br />porque tu Fuerza es fuerza de tormentas y la Templanza llora de cara contra el muro.<br />No dormirás del lado de la dicha,<br />porque en todos tus pasos hay un borde de luto<br /> que presagia el crimen o el adiós,<br />y el Ahorcado me anuncia la pavorosa noche<br /> que te fue destinada.<br />¿Quieres saber quién te ama?<br />El que sale a mi encuentro viene desde tu propio<br /> corazón.<br />Brillan sobre su rostro las máscaras de arcilla y corre<br /> bajo su piel la palidez de todo solitario.<br />Vino para vivir en una sola vida un cortejo de vidas<br /> y de muertes.<br />Vino para aprender los caballos, los árboles, las piedras,<br />y se quedó llorando sobre cada vergüenza.<br />Tú levantaste el muro que lo ampara, pero fue sin<br /> querer la Torre que lo encierra:<br />una prisión de seda donde el amor hace sonar sus<br /> llaves de insobornable carcelero.<br />En tanto el Carro aguarda la señal de partir:la<br />aparición del día vestido de Ermitaño.<br />Pero no es tiempo aún de convertir la sangre en<br /> piedra de memoria.<br />Aún estáis tendidos en la constelación de los<br /> Amantes,<br />ese río de fuego que pasa devorando la cintura del<br /> tiempo que os devora,<br />y me atrevo a decir que ambos pertenecéis a una<br /> raza de náufragos que se hunden sin salvación y<br /> sin consuelo.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Cúbrete ahora con la coraza del poder o del perdón,<br /> como si no temieras,<br />porque voy a mostrarte quién te odia.<br />¿No escuchas ya batir su corazón como un ala sombría?<br />¿No la miras conmigo llegar con un puñal de<br />escarcha a tu costado?</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Ella, la Emperatriz de tus moradas rotas,<br />la que funde tu imagen en la cera para los sacrificios,<br />la que sepulta la torcaza en tinieblas para entenebrecer el aire de tu casa,<br />la que traba tus pasos con ramas de árbol muerto,<br />con uñas en menguante, con palabras.<br />No fue siempre la misma, pero quienquiera que sea<br />es ella misma,<br />pues su poder no es otro que el ser otra que tú.<br />Tal es su sortilegio.<br />Y aunque el Cubiletero haga rodar los dados sobre<br /> la mesa del destino,<br />y tu enemiga anude por tres veces tu nombre en el<br /> cáñamo adverso,<br />hay por lo menos cinco que sabemos que la partida<br /> es vana,<br />que su triunfo no es triunfo<br />sino tan sólo un cetro de infortunio que le confiere el<br /> Rey deshabitado,<br />un osario de sueños donde vaga el fantasma del amor que no muere.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Vas a quedarte a oscuras, vas a quedarte a solas.<br />Vas a quedarte en la intemperie de tu pecho para<br /> que hiera quien te mata.</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">No invoques la Justicia. En su trono desierto se asi-<br /> ló la serpiente.<br />No trates de encontrar tu talismán de huesos de<br /> pescado,<br />porque es mucha la noche y muchos tus verdugos.<br />Su púrpura ha enturbiado tus umbrales desde el ama-<br /> necer<br />y han marcado en tu puerta los tres signos aciagos<br />con espadas, con oros y con bastos.<br />Dentro de un círculo de espadas te encerró la crueldad.<br />Con dos discos de oro te aniquiló el engaño de<br />párpados de escamas.<br />La violencia trazó con su vara de bastos un relámpago<br />azul en tu garganta.<br />Y entre todos tendieron para ti la estera de las ascuas.<br />He aquí que los Reyes han llegado.<br />Vienen para cumplir la profecía.<br />Vienen para habitar las tres sombras de muerte<br /> que escoltarán tu muerte<br />hasta que cese de girar la Rueda del Destino. </p> </div><br />Cartomancia, Juegos Peligrosos, Olga Orozco.Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-80921667567325089812009-06-13T16:23:00.000-07:002009-06-13T16:40:35.188-07:00¿ Quién no da la vida por un sueño ?<div style="text-align: center;"><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz9uUxxvpjCSG0v5B7073u1sGYVf8MVgoyLbKwRYrnRhJ3PhBzAw7zn_t_dnh5GxKmPs1rFw6S-9dKvXngseYOW96jjQtQ9fyJOixiK5tkchMaR3tgX3p9xu0eZwUelVWYogAv36xtPI4/s1600-h/CahitySibel.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz9uUxxvpjCSG0v5B7073u1sGYVf8MVgoyLbKwRYrnRhJ3PhBzAw7zn_t_dnh5GxKmPs1rFw6S-9dKvXngseYOW96jjQtQ9fyJOixiK5tkchMaR3tgX3p9xu0eZwUelVWYogAv36xtPI4/s320/CahitySibel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346961152343025762" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><pre><span><span style="line-height: 20px;font-family:arial,tahoma,verdana;font-size:14;" ><span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><span style="font-weight: bold;">Debutó en París</span><br /><span style="font-weight: bold;">la Flor de Estambul,</span><br /><span style="font-weight: bold;">comenzó a bailar</span><br /><span style="font-weight: bold;">y todo se quedó en silencio.</span><br /><span style="font-weight: bold;">Luz en tornasol,</span><br /><span style="font-weight: bold;">púrpura y añil,</span><br /><span style="font-weight: bold;">de su mano alada</span><br /><span style="font-weight: bold;">hasta la gracia de su pecho.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">¿Y quién no da la vida por un sueño</span><br /><span style="font-weight: bold;">de diosa modelada por el genio?</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Ni favorita de sultán</span><br /><span style="font-weight: bold;">ni esclava en venta</span><br /><span style="font-weight: bold;">en la puerta de Oriente:</span><br /><span style="font-weight: bold;">ella es la estrella de "Pigalle",</span><br /><span style="font-weight: bold;">la danzarina que burló su suerte.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">¿Y quién no da la vida por ser dueño</span><br /><span style="font-weight: bold;">del aire que se agita tras su velo?</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">A conquistar la "tour Eiffel"</span><br /><span style="font-weight: bold;">pisando la soberbia de Occidente:</span><br /><span style="font-weight: bold;">esa es la estrella de "Pigalle",</span><br /><span style="font-weight: bold;">la danzarina que me hirió de muerte.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">¿Y quién no da la vida por un sueño</span><br /><span style="font-weight: bold;">de diosa modelada por el genio?</span><br /><br /><br /><object style="font-weight: bold;" width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=212abbb" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></span><br /></span></span></pre></div>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-55365903876505546982009-05-25T18:31:00.000-07:002009-05-25T18:48:33.021-07:00De otro tiempo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8WkMVN8q1ORrB2ClPnqzIJktqPDziA7IXJq0XehqY15WB-UP98u921i03SRubE0QeeDPVVrIm3upGsGmsUJidzmS0ruEbRZJb0ecPb9pHPY9a12cx4mrAzfDEhW0w9VLT77QnRzfMywo/s1600-h/grimshaw10.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 206px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8WkMVN8q1ORrB2ClPnqzIJktqPDziA7IXJq0XehqY15WB-UP98u921i03SRubE0QeeDPVVrIm3upGsGmsUJidzmS0ruEbRZJb0ecPb9pHPY9a12cx4mrAzfDEhW0w9VLT77QnRzfMywo/s320/grimshaw10.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339943169252965074" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br />Sur l'absence sans désir<br />sur la solitude nue<br />Sur les marches de la mort<br />J'ecris ton nom<br /><br /><div style="text-align: left;">Sospecho que estas líneas corresponden a un novel poeta disuelto por el tiempo. Un tal Abelardo Luna. Pero, la verdad, ya no lo recuerdo.<br /><br />Esa no es la verdad. Sí lo recuerdo. Creo que, en nuestra lengua cotidiana, este poeta quiso referirse así:<br /><br /><div style="text-align: center;">Sobre la ausencia sin deseo<br />sobre la desnuda soledad<br />sobre las marchas de la muerte<br />escribo tu nombre.<br /></div><br /></div></div>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-1836670066761842762009-05-24T07:06:00.001-07:002009-05-24T07:19:17.736-07:00Fuegos<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAwUdMc1qYwcH8msNSn4V8BzWMagFlUsGTyjg4nRTORxS4SVWHgoN85iYsm6xfMZqOrnfZzZwK45LFkSYIjkAX26rs08ST2JQsJZH9EcH9hMPvEq5hLsBecylD7sUIBtQvPRMPPIbrix0/s1600-h/ph3.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 312px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAwUdMc1qYwcH8msNSn4V8BzWMagFlUsGTyjg4nRTORxS4SVWHgoN85iYsm6xfMZqOrnfZzZwK45LFkSYIjkAX26rs08ST2JQsJZH9EcH9hMPvEq5hLsBecylD7sUIBtQvPRMPPIbrix0/s320/ph3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339391839980906882" border="0" /></a>
<br /></div><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Yo había rodado con la intención de darlo, a ese terrible Amigo, una rival menos ingenua. Seducir a Dios, era quitarla a Juan su porte de eternidad, era obligarlo a caer sobre mi con todo el peso de su carne. Pecamos porque Dios no está: como nada perfecto se presenta a nosotros, nos resarcimos con las criaturas. Cuando Juan comprendiese que Dios era solo un hombre, ya no habría ninguna razón para que no prefiriese mis senos. Me atavié como para ir a un baile; me perfumé como para meterme en <st1:personname productid="la cama. Mi" st="on">la cama. Mi</st1:personname> entrada en la sala del banquete hizo que se separasen las mandíbulas; los Apóstoles se levantaron con gran tumulto, por miedo a verse infectados con el roce de mis faldas: a los ojos de aquellas gentes yo era tan impura como si estuviera continuamente sangrando. Tan sólo Dios permanecía sentado en la banqueta de cuero: instintivamente reconocí a aquellos pies desgastados de tanto andar por todos los caminos de nuestro infierno, aquellos cabellos llenos de piojos de astros, aquellos grandes ojos puros como únicos pedazos de su cielo que le quedaban…Era feo como el dolor; estaba sucio como el pecado. Caí de rodillas, tragándome mi salivazo, incapaz de añadir el sarcasmo al horrible peso del desamparo de dios. </p> <p class="MsoNormal">Me dí cuenta en seguida de que no podía seducirlo, pues no huía de mí.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Sigo releyendo a mi amada Yourcenar. Esta vez en María Magdalena, o la Salvación. Me encanta este breve relato que forma parte del libro Fuegos. Como tengo pensado volver a escribir muy pronto, y también estudiar guión con mi amiga y alumna de yoga Lucía Martinez (http://deparametros.blogspot.com/), estoy ejercitándome en la lectura de diamantes.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p> Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1290771486270669472.post-84402685311020171412009-05-22T15:31:00.000-07:002009-05-22T16:39:02.323-07:00Memorias de Adriano<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgen0X0YWQtCxfJxZKLRr5lXDiRqjO4fiZvDiJq_90TLsGezihKroHyiNAhKIZsenNwTcAfsfAou62AjBJV5vCI-uOuYsD_EjHQYfptOXHC7t5phiZXoHySrBYzmrg9DPb0xq8vom97lBg/s1600-h/imagen.php.gif"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 243px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgen0X0YWQtCxfJxZKLRr5lXDiRqjO4fiZvDiJq_90TLsGezihKroHyiNAhKIZsenNwTcAfsfAou62AjBJV5vCI-uOuYsD_EjHQYfptOXHC7t5phiZXoHySrBYzmrg9DPb0xq8vom97lBg/s320/imagen.php.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5338796817527976002" border="0" /></a>
<br />
<br /></div><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal">En cuanto a la observación de mí mismo, me obligo a ella aunque sólo sea para llegar a un acuerdo con ese individuo con quien me veré forzado a vivir hasta el fin, pero una familiaridad de casi sesenta años, guarda todavía muchas posibilidades de error. En lo más profundo, mi autoconocimiento es oscuro, interior, informulado, secreto como una complicidad. En lo más impersonal, es tan glacial como las teorías que puedo elaborar sobre los números: empleo mi inteligencia para ver de lejos y desde lo alto mi propia vida, que se convierte así, en la vida de otro, pero estos dos medios de conocimiento, son difíciles, el uno exige un descenso, y el otro una salida de uno mismo.</p> <p class="MsoNormal">Llevado por la inercia, tiendo como todos a reemplazarlos<span style=""> </span>por una mera rutina, una idea de vida, parcialmente modificada por la imagen que de ella se hace el público, por juicios en bloque, es decir falsos, como un patrón ya preparado al cual un sastre inepto adapta penosamente nuestra tela propia. Equipo de valor desigual; instrumentos más o menos embotados. Pero no tengo otros y con ellos me fabrico lo mejor que puedo una idea de mi destino de hombre.</p> <p class="MsoNormal">(…)</p> <p class="MsoNormal">Mi vida tiene contornos menos definidos. Como suele suceder, lo que no fui es quizá lo que más ajustadamente la define: buen soldado, pero en modo alguno hombre de guerra; aficionado al arte, pero no ese artista que Nerón creyó ser al morir; capaz de cometer crímenes, pero no abrumado por ellos. Pienso a veces que los grandes hombres se caracterizan precisamente por su posición extrema; su heroísmo está en mantener en ella toda <st1:personname productid="la vida. Son" st="on">la vida. Son</st1:personname> nuestros polos o nuestras antípodas. Yo ocupé sucesivamente todas las posiciones extremas, pero no me mantuve en ellas; la vida me hizo resbalar siempre. Y sin embargo, no puedo jactarme, como un agricultor o un mozo de cordel virtuosos, de una existencia situada en el justo medio.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Marguerite Yourcenar.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Siempre la inteligencia y la delicadeza me seducen tanto. Y son algo insoportablemente placentero si se acompañan de sus opuestos: lo bruto, lo animal, lo desfachatado.
<br /></p><p class="MsoNormal"></p>Malalahttp://www.blogger.com/profile/05520226814711893768noreply@blogger.com0