En cuanto a la observación de mí mismo, me obligo a ella aunque sólo sea para llegar a un acuerdo con ese individuo con quien me veré forzado a vivir hasta el fin, pero una familiaridad de casi sesenta años, guarda todavía muchas posibilidades de error. En lo más profundo, mi autoconocimiento es oscuro, interior, informulado, secreto como una complicidad. En lo más impersonal, es tan glacial como las teorías que puedo elaborar sobre los números: empleo mi inteligencia para ver de lejos y desde lo alto mi propia vida, que se convierte así, en la vida de otro, pero estos dos medios de conocimiento, son difíciles, el uno exige un descenso, y el otro una salida de uno mismo.
Llevado por la inercia, tiendo como todos a reemplazarlos por una mera rutina, una idea de vida, parcialmente modificada por la imagen que de ella se hace el público, por juicios en bloque, es decir falsos, como un patrón ya preparado al cual un sastre inepto adapta penosamente nuestra tela propia. Equipo de valor desigual; instrumentos más o menos embotados. Pero no tengo otros y con ellos me fabrico lo mejor que puedo una idea de mi destino de hombre.
(…)
Mi vida tiene contornos menos definidos. Como suele suceder, lo que no fui es quizá lo que más ajustadamente la define: buen soldado, pero en modo alguno hombre de guerra; aficionado al arte, pero no ese artista que Nerón creyó ser al morir; capaz de cometer crímenes, pero no abrumado por ellos. Pienso a veces que los grandes hombres se caracterizan precisamente por su posición extrema; su heroísmo está en mantener en ella toda
Marguerite Yourcenar.
Siempre la inteligencia y la delicadeza me seducen tanto. Y son algo insoportablemente placentero si se acompañan de sus opuestos: lo bruto, lo animal, lo desfachatado.
No hay comentarios:
Publicar un comentario